Que sont-ils devenus

Les joyeux lutins d’autrefois ?

Il ne reste plus

Qu’un vieil ermite rompu.

Le cœur sans joie

Et l’esprit déçu,

D’une main griffue

Il s’agrippe à la paroi

De sa conscience.

De son âme, le temps

Est le triste berceau trompeur,

Qui, tout doucement,

A chassé les sentiments

Nés de son cœur.

Et dans le tourment

De son esprit lent

Le malheur et le bonheur

Se sont rencontrés.