L'orage à l'horizon

Gronde sur les moissons

Fuyant le tourment

De ce dément

L'envolée sauvage

S'étire dans le vent

S'égrène pour longtemps

Se perd dans le temps.

Ils reviendront les corbeaux

De la discorde

Ils reviendront les noirs corbeaux

De leur vol sombre ils couvriront

La plaine d'un manteau long.

Dans le sillage

De l'orage

L'ombre du soir

Devient perle de brume,

Elle s'attarde

Se prend pour Van Gogh

Et coiffe les blés

D'un voile doré.